-

-
Las palabras se agolpan debajo de la piel, se desesperan por salir, se desviven por morir. Las palabras y las emociones que representan. Las emociones y los minutos.
Los minutos y las esperas.

El tiempo que pasa, el alma que cambia y todo, 
todo, que siempre se convierte en nada

Andrómeda - Láctea.

Francisca pasea por plaza Italia mientras observa las caras pasar. 
Los rostros y sus expresiones de dolor. Las marcas del tiempo y del amor.
Isabella viaja por el espacio y se ríe de los arcos de luz que se forman con la velocidad.
Francisca trabaja, estudia y se emborracha para olvidar.
Isabella merodea por lugares sin final. Se estremece con las lluvias con las brisas y con las estrellas.

Camina por la plaza, se topa con un mundo, se llena de energía y explota de alegría. Así, como si nada. Todo se le llena de claridad, una claridad infinita y lejana.

Durante su viaje, espontáneamente, le surge una profundísima tristeza. Por unos segundos el alma le pesa. La edad la quema, le produce ceguera. Una angustia mucho más grande que ella la revuelca, la amedrenta.

Francisca subsiste dentro de la Vía Láctea. Isabella existe por los rincones de Andrómeda.
De vez en cuando, cada tanto, sus energías se intercambian, se superponen. 
De esa forma mantienen un equilibrio. Y ellas, ellas ni se enteran. 



- "Cualquier porción de materia interactúa con todas las demás, 
a cualquier distancia, por medio de la atracción gravitatoria" -

Esquina de estrellas

La vista se le torna gris, el mundo le da asco y siente en la piel el (no) dolor del vacío. Comienza a reconocer los nudos en la garganta y adivina que esta será una de las heridas que cuesta tanto cicatrizar. Observa a los autos correr a toda prisa, las luces de los mismos se ven nubladas a causa de las lágrimas todavía no nacidas. Advierte que comienza a llorar. Las gotas corren en sus largas piernas, aquellas admiradas por los hombres que no saben ver su alma.
Sentada en una esquina de San Telmo está derramando sus ganas. Se descarga, para volver a empezar.

Transformo el veneno en papel...

.Letras.


Durante el viaje ya podía percibir que se dirigía al lugar donde debía ir. El parque era inmenso, un leve grisáceo en el aire  de la cuidad contrastaba notablemente con el verde casi fosforescente del pasto. Caminaba sin un rumbo fijo, aun así aparentaba saber exactamente hacia donde iba. El día era soleado y en el parque no se observaban personas sin compañía, en parejas, amigos, familias, mascotas; el parecía ser el único en soledad. Caminaba con un paso fatigado, como desesperanzado. Llegaba a la esquina de Días Vélez cuando comienza a percibir a lo lejos unos toldos como de feria. Se acercaba  intrigado, expectante y se llenaba de alegría su alma al confirmar que se trataba de una feria de libros. El mundo entero se le presentaba como un lugar más amigable, más hospitalario. Se va entregando a aquella maravillosa sensación que le producen los universos de letras. Buceaba entre los títulos, las palabras, los prólogos. Navegaba intensamente entre las páginas amarillas y las fragancias de los recién impresos.

Una mirada lo distrae, un saludo obligado y cordial lo arrastra hacia la -realidad-. Sin saber cómo se encuentra ahora escuchando una recomendación. Sostiene la obra entre sus manos y reconoce rápidamente la importancia de ese hecho. Lo mira asombrado, sabiendo como esas líneas cambiarían increíblemente su vida.

.-

La creatividad viene y ¡Pam!
Te agarra, te revolea y te reubica.
Ella te encuentra, te secuestra, vos no la buscas.
Viene y te revuelca, te revoluciona.
Te zamarrea, te saca de la pasividad implantada.
Te exige movimiento, despertar, te pide que salgas a volar.

-


Y se emociona hasta las lágrimas con una frase cantada. Los vellos de todo su cuerpo se le erizan ágilmente con los aplausos llenos de admiración. Y se olvida del mundo exterior con un valle pintado sobre algún oleo. Y se ríe como si fuera la última risa con un chiste espontáneo y confianzudo. Se esfuma entre los aromas de las mañanas. Cree firmemente que la belleza está en las charlas que te calan hondo, hasta las entrañas. Y su visión se pierde entre los edificios de antaño de las calles de Buenos Aires. Se desvanece su intimidación en el subte cuando transcurre el viaje con un libro entre sus dedos. Y vuela entre las palabras, y vive entre esos mundos. Y  ahí ya no le importa navegar entre este mar de muertos, no le interesa que nadie lea en sus ojos.
Mientras ella siga viva, insoportablemente viva.

Conmigo.


Te juro que te abrazaría tanto hasta que te molestes. Te vería correr horas y horas. Jugaría con vos todo lo que me queda de vida. Te donaría toda mi ropa, toda mi plata, todas mis lágrimas, mi sangre, mi alma. Te vería reír todo lo que soporten mis ojos. Te besaría todos los cachetes, hasta que me grites y patalees. Te donaría mi casa, mi comida, mis muebles. Te regalaría todas mis sonrisas, todas mis pasiones, menos los dolores. Te contaría todas las historias, de todos los mundos. Te hablaría de piratas, de duendes, de hadas, de unicornios, de colores. Te mostraría cuán feliz podes ser, cuán positivo puede ser ese dolor que tenés. Te daría todo, no me importaría nada, con tal de que esta noche estés acá conmigo.
Abandonaría mis ideales, mis proyectos, mis costumbres.
Abandonaría el continente para evitar que sufras, para evitar que llores.

...Si me das a elegir, entre tú y mis ideas,
aunque yo sin ellas soy un hombre perdido...
...Me quedo contigo...

Causalidad.


-          Bueno, chau.

-          Chau.

Sabían perfectamente  que ninguna despedida era creíble. Se volverán a ver, ambos lo saben. Y así será.  Se encontrarán en otro lugar, luego de un largo tiempo transcurrido, en otra plaza, en otro bar. Irán a una nueva casa, se recostarán en una nueva cama, tomarán algún que otro vino, dormirán otros ratos. Se mirarán mientras dejarán correr libre al tiempo, al viento. Se mirarán una vez más y dejarán hablar a sus miradas, solo a sus miradas. Qué dirán más que cualquier palabra, que cualquier otro lenguaje, cualquier  tipo de comunicación. Hablarán sus miradas de todo ese tipo de asuntos, los que no se pueden pronunciar. Sus ojos se contarán todas las historias transcurridas durante ese  tiempo, todas las tristezas, todas las hazañas y hasta las miserias.

Si, se volverán a encontrar, para entender una vez más, que nada es casualidad, todo es causalidad.  Volverán a mirarse y no importa si es acá o en Omán, si es ahora o en 20 años más. O miles de años más.
(...)

-       No…., ya sé lo que usted cree…, pero escúcheme…, yo no estoy loco. Hay una verdad, sí…, y es que yo sé que siempre la vida va a ser extraordinariamente linda para mí. No sé si la gente sentirá la fuerza de la vida como la siento yo, pero en mí hay una alegría, una especie de inconciencia llena de alegría.
 
Una súbita lucidez  me permitía ahora discernir los móviles de mis acciones anteriores, y continué:
-       Yo no soy un perverso, soy un curioso de esta fuerza enorme que está en mí…
-       Siga, siga…
-       Todo me sorprende. A veces tengo la sensación de que hace una hora que he venido a la Tierra y de que todo es nuevo, flamante, hermoso. Entonces abrazaría a la gente por la calle, me pararía en medio de la vereda para decirles: ¿Pero ustedes por qué andan con esas caras tan tristes? Si la vida es linda, linda, ¿no le parece a usted?
 
Roberto Arlt, "El juguete rabioso". Argentina 1926

 

 

Instantes

La perfección esta noche habita entre mis sábanas. Viaja junto con el aire que acaricia mi almohada. Aire que llega hasta el ventanal, donde se escuchan morir tiernas gotas de una lluvia sin prisa. La perfección se encuentra ahora en ese instante, en el que los faroles de un auto fugaz dan luz a la mágica escena de las gotas que caen en el asfalto.
La perfección es ahora la misteriosa danza del viento en las copas de los árboles.
El viento y sus silbidos, que me relatan perfecciones de otros instantes, en otros lugares.

Contando.


Como te cuento que cuando alguien me cuenta de algún amor con el primero que cuenta mi mente es con vos. Como en un cuento, que nadie me cuenta, cuento las veces que te conté de otros cuentos. Cuentos largos, que rinden cuentas y poco tienen que ver con la pasión. Cuentas largas, matemáticas, lógicas, de muy poca química. Cuentas que son puro cuento. Cuentos que no tienen en cuenta que el único cuento sin contar es el tuyo y el mío.
Cuento que no existe, no existió ni existirá, ya que no rinde cuentas en ningún tipo de contexto. Un cuento que no es, y aun así vale la pena ser contado.

Filosofía barata y...

  Una reunión tras otra durante toda la mañana, con las piernas algo cansadas se traslada hacia su oficina. Es una chica de suerte: todos lo dicen. Frente a la computadora del diario “Multitud” de La Plata Natalia hace un balance de su trayectoria, su venida a la cuidad, la carrera de periodismo, el título, el ofrecimiento para ingresar al diario, su actual trabajo de redactora. Pero hoy no es el mejor de sus días, cansada de cuerpo y mente, decide salir a dar una vuelta por la Plaza Moreno.
Demasiadas cosas sucedieron en tan poco tiempo desde que vive en la cuidad de las diagonales su vida es envidiable, incluso más de lo que imagina. Trabaja de lo que ama, tiene un departamento muy parecido al de sus sueños, algunos amores significativos, y otros no.
Todos estos pensamientos se le cruzan por su mente mientras camina por la plaza, mirando la imponente catedral. A cada paso, a cada choque accidental con otros cuerpos, se siente más angustiada, más perdida, más insignificante. Qué sentido tienen todos estos cambios, sus triunfos y logros profesionales, qué sentido tienen si sigue sintiendo ese vacío existencial que la acompaña desde que tiene memoria. Con la experiencia ella ahora comprende que dicho vacío es completamente normal, que lo siente todo ser humano, y que no es más que el miedo, el terror que nos produce saber que tarde o temprano, hagamos lo que hagamos, nos vamos a morir, dejaremos de existir. Pero claro, su inconsciente siempre se las arregla para tapar el vacío, rellenarlo con todo tipo de ocupaciones, de placeres, de relaciones. Y ahí está, una vez más, filosofando en una plaza, tratando de no llorar, se pregunta también por el sentido de estas mismas preguntas.
Ahora camina por la Avenida 51, esquivando algunas mochilas andantes, es pasado el mediodía y no tiene hambre. Su andar mismo la impulsa a seguir caminando, sin guiarse, dobla en toda esquina que le parece atractiva. Dobla y no le interesa adonde llegar, camina con el solo propósito de caminar.
A Natalia le apasiona analizar la sucesión de los hechos, la interconexión que existe entre ellos y lo mejor, los detalles que se convierten en altamente significativos con el paso del tiempo. Ahora piensa en esto, ya no siente ganas de llorar. Una sonrisa se le dibuja, una sonrisa repleta de recuerdos, de esos que atacan en masa y erizan la piel.
Sigue confundida con el sentido de las cosas, cuando camina por una vereda y la fragancia a jazmines del patio de una casa la obliga a detenerse. Entre confusión y aromas percibe el sonido de una canción proveniente del interior del lugar, con un poco de esfuerzo puede escuchar la voz de Ciro Martínez y su interesante frase “¿y qué sentido tiene una canción”?.

Entonces el sentido de todo ingresa en ella, comprende al fin, que nada, ni su trabajo, su profesión, sus caminatas, sus viajes, su vacío, ni su vida tienen un porqué, que la existencia no tiene más sentido que el de ser: existir y sentir.

 

 

Y cómo vos no hay ninguna.


Su mirada se dirige por un segundo hacia más arriba, entonces ella ahí está, lo hipnotiza, lo obliga a seguir mirándola. Él no se niega, rápidamente se rinde a su maravillosa luz, se rinde ante su majestuosidad, ante el costado que muestra y ante los tantos otros que imagina.
Un canto dulce proveniente de la voz de una niña lo despierta, lo trae a la realidad. Mira a la pequeña  y puede percibir también su mirada. El colectivo no viene, no llega. Los ruidos y el humo del cigarro un poco lo marean.
El magnetismo lo atrae una vez más, ella sigue allá arriba esperando por su mirar. Se hunde en la profundidad de su belleza. Se funde con ella, se pierde en la inmensidad de la oscuridad  que la rodea. Se funde y ya no es él, ya no es nadie.

Una bocina lo saca del trance, el colectivo todavía no viene. Observa que hay más personas en la parada, aunque no sabe cómo ni cuándo llegaron.

Vuelve a ella, la nota un poco más baja y ahora un árbol, hasta ese instante inexistente para él, le tapa parcialmente la visión.

Percibe movimientos a su costado, observa hacia el otro lado de la calle, el colectivo viene. Sube lento, mientras lamenta profundamente no poder seguir contemplando a la Luna.

FuerzArte


Una fuerza inmensa que nace, tanto por dentro como por afuera. Una fuerza inimaginable que nace a cada momento, y  no puede morir. Aun así, esta fuerza nace pequeñita, algo débil. La fuercita va creciendo, transitando la vida llorando y riendo. Y a medida que crece, que madura, se convierte en fuerza inagotable. Se va abriendo, expandiendo, no deja de crecer. Se traslada a otras formas, nuevos lugares. A la fuerza la llamaron Arte. Y ya te dije, no puede morir.

Clímax

Recuperándose del trance, abrió lentamente sus ojos, mientras  aquel pensamiento se le convertía en realidad. Como un volcán de verdades explotaba desde la más profundo de su cuerpo una única certeza. Certeza que inundaba todo su cuerpo de lava y de luz, todo su cuerpo y la habitación. Toda la habitación y el cuerpo que se encontraba a su lado. Aquel cuerpo, la habitación y la cuidad se inundaban de la auténtica luz. Una luz que anunciaba, confirmaba y gritaba que la eternidad era ese preciso instante.

Triunfo

Hablo del triunfo de lo positivo sobre lo negativo.
El triunfo de la diferencia sobre la mediocridad,
de lo surrealista sobre la oscura realidad.
De lo eternamente nuevo, lo eternamente  naciente
sobre la fría e inevitable muerte.
El amor, en su estado mas puro y real
es, sin dudas, la confirmación de que aún estamos vivos.
Y que alguien más también lo está.
Justo en el mismo momento, o quizás (con un poco de suerte) en el mismo lugar.

39. Psicoactivos.

Francamente creo que la única - droga -  es,
la conexión máxima con tu propio ser
lo real, lo extremadamente real.
Y que todo lo demás, no es nada
es la imitación que nunca va a poder ser.

Diálogo sobre un diálogo.


A- Distraídos en razonar la inmortalidad, habíamos dejado que anocheciera sin encender la lámpara. No nos veíamos las caras. Con una indiferencia y una dulzura más convincentes que el fervor, la voz de Macedonio Fernández repetía que el alma es inmortal. Me aseguraba que la muerte del cuerpo es del todo insignificante y que morirse tiene que ser el hecho más nulo que puede sucederle a un hombre. Yo jugaba con la navaja de Macedonio; la abría y la cerraba. Un acordeón vecino despachaba infinitamente la Cumparsita, esa pamplina consternada que les gusta a muchas personas, porque les mintieron que es vieja... Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.



Z (burlón)- Pero sospecho que al final no se resolvieron.

A (ya en plena mística)-Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos.



Jorge Luis Borges

38. Intertextualidad

Es todo tan inmenso. Y no me preocupa nada mas.
Quisiera contagiar la felicidad.


...Beso mares de algodón sin mareas...

37.

Tal vez, quizás sea un lapsus de estupidez que nos pasa a todos.
Salirte de los personajes que te inventaste y te inventaron.
Descolocarte.
O tal vez solo me pasa mucho a mi.

36.

 YoSolo
  quiero
  que 
el mundo BAILE
que se olvide 
de el precio de las cosas.

35. DESorden.

Y si, yo prefiero un poco el caos.
Hoy el caos del que provengo vuelve surgir
se fusiona, se mezcla, se une con mi caos actual.
Es el pasado que lucha por no morir
y el presente, vencedor incesante hace ya tiempo
triunfa una vez más.

Caos: - (Proveniente del idioma griego) DESorden. 

34. Mi semana y sus momentos infinitos



Ver a mis amigos reírse y caminar desde atrás.
En la bici, en bajada, ruedas recién infladas, el viento frío en la cara. 
Aprender algo nuevo. Sonreír con un desconocido.
Creer y Crear.

33. Osho



De modo que algunas veces en otoño cuando las hojas han caído 
y los árboles están solos, de pie, sin hojas que los protejan, disfrútalo.
No lo llames vacío, llámalo un nuevo tipo de plenitud; estas lleno de ti mismo. 
No hay nadie que interfiera.

32. Todo esta vivo a pesar del dolor, si me sonreís.

" Es el ideal que personalmente trato de alcanzar, seguir siendo niño hasta el final (porque)  la infancia es la fase creadora por excelencia"
Jean Piaget



31. Algún

Este mar de dudas
algún día va a terminar conmigo.
Cada uno tiene  sus formas de hacerse daño.
De este impulso algún día 
mi cabeza va a estallar
¿La locura ya se fue?
¿O es solo no dejar de pensar?

30.



Cuantas personas pasaran al día por esta plaza?
Cuantas en traje? Cuantas con rastas ?
Cuantas ni siquiera cruzaran miradas ?

28 ...

Miró.
Agachándose levemente observó una vez, dos y hasta tres.
No podría dormir sin antes hacerlo. Entonces las imágenes se sucedían armoniosas, únicas.
Podía recordar cada piel, cada lunar, cada olor. Podía recordar a la perfección todas las veces que se vacío. Desde afuera hacia adentro, por completo. Sin ninguna razón.
Recordó cada cara, cada gemido, cada grito.

27.

Nunca te paso de no saber como iniciar una conversacion  ... ?
 ...Los amores de bondi son los mejores.

25. Let it be

Los estados o c ontenidos de conciencia no son estaticos, permanentes, definitivos. Por el contrario, se manifiestan en un continuo fluir, en incesante cambio. Lo queramos o no- y aun esforzandonos por evitarlo- Los contenidos se suceden en nuestro espiritu, uno tras otro, en cambios suaves o bruscos pero distintos siempre; un mismo pensamiento, una misma im agen no permanecen inalterables mas que algunos instantes; inmediatamente se amplian o se deforman, se transforman o desaparecen para dejar lugar a otros pensamientos, a otras imagenes.

...Y sonidos, y perfumes, y personas, y colores, y lugares, y sentidos.
y ¡AGUANTE TODO!

24 ...En impulso motor

-"Estas llena de miedos"- me decia alguien aquella vez
y yo no sabia mas, que mirarlo y sonreir.
Si supieras que te doy la razon 
y ahora sonrio porque ya no es asi.

23. ?

Entonces me tapo los oídos y escucho el agua caer sobre mi cabeza,
/y por dentro también . Imagen repetida desde siempre,o hasta donde llega mi memoria.
Me pregunto cual es el momento exacto en el que decidí, que mi camino seria este.
El de no tenerlo. El de hacerlo yo misma.
Me pregunto cual es el momento exacto en que decidí por única vez.
La única cosa que no podría cambiar, la única cosa que me pesa y me da libertad.

22. Sangre.

Anemia me dejaste una vez
¡Vaya uno a saber! si entre formaciones o al nacer sucedió.
Si entre algún silencio lo dejaste ser.
Dicen que algo entre la sangre se te olvido tejer,
yo opino que es del alma, la hemoglobina que no fue.

20. Nicotina

No te quiero mas, ni en mis poesías
ni en mi respirar.
Dejaré de ser débil, cuando no te vea más. 

19.

Cuando la belleza se acerca bajo la forma sublime de una mujer, todo el Universo parece detenerse...
¿Hay algo mas bello que el cuerpo femenino?
Ha inspirado   a los poetas, a los pintores y a los escultores...
El cine y las novelas se han nutrido de el... Pero que es lo que mas atrae del Eterno Femenino...
Quizás que es el emblema mas claro de la madre Tierra, de la fertilidad y de la sensualidad de la materia. Como un símbolo taoìsta el cuerpo femenino es una clara muestra  de la superioridad de la curva  sobre la recta, de las formas onduladas y ondulantes de la vida sobre la rigidez cadavérica de la muerte...

17. La maquina de hacer pájaros.

Nunca dejes de abrirte, no dejes de reírte, 
no te cubras de soledad 
y si el miedo te derrumba 
si tu luna no alumbra 
si tu cuerpo no da más 
no te dejes desanimar 
basta ya de llorar 
para un poco tu mente y ven acá
Estás harto de ver los diarios 
estás harto de los horarios 
estás harto de estar en tu lugar, 
ya no escuchas el canto de los mares 
ya no sueñas con lindos lugares 
para descansar una eternidad
No te dejes desanimar 
no te dejes matar 
quedan tantas mañanas por andar.

http://www.youtube.com/watch?v=6mvjNZYr92w

16. Lucha

Cotidiana.
Cada vez mas intensa.Esa lucha.
La de ir en contra de todo.
La de tratar de conocerte y ser tal cual como sos, y no eso que te dijeron que debías ser.
Incluso antes de nacer, mucho antes.
Un lucha que duele, y decepciona. Y es tan constante.
Una lucha que hasta a veces te aleja, y que aísla.
Pero que vale cada lagrima vertida, porque el premio, la recompensa
No es nada mas que la vida real.

Real, y tan hermosa, como dolorosa.

15. Dejar

Me salen solo dos formas de dejar de pensar.
Donde la mente ya no encuentra otro lugar que el placer, 
ninguna otra cosa mas que ser.
Que ser y sentir
Donde se funden los tiempos, las experiencias, 
los deseos y los miedos.
Donde se funden y no son, y ya no existen. 
Porque solo queda el placer, y el ser. 
Libre de toda atadura de la mente, de la sociedad, del entorno.
Me salen solo dos formas de dejar de pensar. 
Como bailar.Y como hacer el amor.

14. Pasado Presente

Tanto o mas duro que afrontar mi verdad,
fue dejarte atrás
es que te ame con locura
y aunque suene tan romántico, tan Shakespeare in love
un poco cambia acá, donde la locura es enfermedad.

12. Ausencia

Es un dolor que se siente en la piel, porque ya no estas
no saber si algo de lo que fuiste quedará en algun lugar
un dolor que no me permito tocar,  por que si lo toco -por ahora- no para de sangrar.

11.

Cuando por fin termino volvió a respirar ese aire soledad.
Se levanto fue hasta al baño y se peino, observo por un segundo sus ojos, que no transmitían nada.
Nada mas que dolor, si los mirabas muy de cerca y por un rato, y así volvió hasta la cama con los pies descalzos y pensando que nunca mas volvería a sentir.
Se acostó y trato de abrazarlo, cuando sintió también el frío en su piel  y así en una esquina de la cama se durmió deseando no estar ahí, ni en su casa, ni en ningún lugar.

10.

Así es como te pierdo una vez mas, por el estilo de vida que quiero.
pensar que te había comparado con leer, pero leer es volar
y vos rápidamente me cortas las alas.

09. Resurrecciones

y nada tenia de malo
y nada tenia de raro
que se me hubiera roto el corazón
de tanto usarlo

08. De pasiones

Como cuando no podes seguir leyendo 
porque una frase te shokeó todos los sentidos
así es con vos, no puedo pasar a ningún otro texto, 
a ningún otro sexo.

07.

me devolviste las ganas de leer.
y de querer entender las tramoyas de la(tu) mente.

04. Felicidad

 Después de tanto preguntar si era una persona, si es algo material, alguna circunstancia, algún hecho que pasar. Si estaba en el amor, en el sexo, o en la botella de algún bar. Después de tanto buscar en los demás, luego de tanto probar; si existe o no, si esta o ya paso.
Descubro que esta acá, muy dentro de mi, muy dentro del mar
de lo lindo de soñar.

03.

 Nunca nadie me dio tanta luz, para nadie fui tan importante

02.

lugar gris para -vivir-
sonríe sonríe sonríe
sin mucho que transmitir

01.

Obstaculizas mi vista, la de un poco mas
y aun así sos el mas hermoso obstáculo que me toco hasta acá.




Que lindo día para que haya gente en las calles, para parpadear intenso mirando al sol
para caminar entre los arboles, para hacer cosas nuevas.
para fumar con amigas
para llorar de la risa
para encontrarte a vos.

Mucho.





Disfruto del pucho, de mis manos escribiendo. Me enamore del cenicero, recuerdo de los mejores recuerdos.
Muero y renazco una y otra vez con Pink Floyd en mis oídos y amo el sonido
amo esta comunicación de cartón que me permite indagar en vos, que nose quien sos.
Y amo esta exaltación de boca seca y de temor, a que me guste todavía mas
mucho mas.
Quiero contar que me flashaste mal
y que si mañana amanezco muerta, es de felicidad.

- Lilen y a vos que te gusta?
- Ay! nose, todo.

(debería ampliar mis respuestas)

Jamás estuviste sola.




Perdones infundados
frases sin sentido, mirada desorientada
y un corazón algo partido.
hay amiga, es tu alma que reclama,
es el aire que te amarga
es tu piel que desata,  todo lo que encarcelaste alguna vez
los dolores no tenían grito
y gritaste una sola vez
para sorprender y no esconder
pero siempre siempre siempre te voy a querer.

Habra ?



El aire de seguro debe ser mas liviano, o mas pesado quizás.
sera una tristeza continua? o una felicidad, mas bien pasiva, muy pasiva. 
Habra solo miedo en su piel?
solo lagrimas en sus ojos? solo resignación en su corazón?
o vivirá una tranquilidad suave, eterna?
sabrá mas de la vida que yo ? acaso se imaginara cuanto lo amo? 
cuanto daría por contestar estas preguntas? 
Por regalarle esperanza y vida eterna, cuanto daría por regalarle.
Y es rara la vida, y es tan contradictoria. 
Y es horrible prepararse, anteponerse, adelantarse. Y es horrible, pero es.
y la vida es y es y es, mientras varios dejan de ser.

Dicen que voy mal.




Y papa dice que probar todo esta mal.
ajustarse a las reglas, sin mucho soñar.
Los vecinos comentan que voy mal, Y la familia se preocupa por mi bienestar.
Si supieran que lo único que quiero es LiBeRtAd, vivir sin tanto del que dirán.
Que mi mente siempre vuele, y andar por muchos lugares.
sonriendo aquí y allá. 
Regalar sensaciones sin prejuicios, ni pronombres. 
Ir en busca de algo mas, disfrutando y aprendiendo de los demás.
Y vuelo para después caminar. 
Pero tratan de encerrarme, mi esencia anular.
Y no se dan cuenta aun, que mi mente no se puede censurar.

No ves que me caigo?

Y desde la cama me imagine como en aquel texto, en ese que querer caminar y no podes, que deseas levantarte y no podes. Estar cayendo por segunda vez es totalmente desesperante y sentir en la piel de nuevo ese frío  aterrador, sentir de nuevo el corazón vacío y hablar con la boca, con la mirada, con la piel, con los oídos, con las acciones, con los sentidos, y nadie escucha y nadie te levanta.
Ver como los demás se van quedando en la superficie, y vos cada vez mas abajo, y cada vez mas chiquitita, mas encogida, mas fea y mas destruida.
Yo que creía que ya no había lagrimas para llorar, que ya mis ojos ya no gritarían que estoy mal. Y no puedo detenerlo, yo cada vez bajo mas. 
Dejar de hacer cosas, dejar de ver a personas solo para caer mas y mas.
Agárrame la mano.

Amor.

Todos hablaban de noviazgos, de parejas. 
Ese lenguaje casi no lo entendía, y hablaban de fidelidad, de felicidad. Y la gente apuraba y apuraba.
Y hasta a veces se enojaban, y todos hablan y esperan, esperan y hablan. 
Y yo no entendía, casi nunca entendía. Quizás era una inadaptada del amor, una inadaptada que a simple vista daba mucho que desear, una inadaptada que nunca se paraba a pensar, ¿ Seré asi de importante en la vida ellos? Una inadaptada egoísta, sin demasiado corazón. De esas inadaptadas que tarde o temprano, ya nadie quiere amar.
Y cada vez que pensaba en el Amor, pensaba en conexiones libres
No en noviazgos, ni en parejas, ni el lenguaje, ni la fidelidad, ni la gente que apura y habla y se enoja y espera, espera, y espera. 

Y puedo ser la juventud perdida . . .
pero yo aun estoy VIVA
y siento todos los días, sensaciones que nunca te permitiste sentir !

Alucinógeno.


Perder la cordura
en una noche entre locuras
de la mano de la libertad.
Y soñar para volar
y volar para viajar
y asociarte al pecado,
desafiando a la muerte
con los ojitos dementes.
Los sentidos en la piel, los oídos 
y un vaivén de colores 
que aparecen y se desvanecen,
aparecen y se van.
Y sonidos que no dicen, y miradas que me ven
cuando el dolor es un placer
cuando el calor ya no se ve . . .