La perfección esta
noche habita entre mis sábanas. Viaja junto con el aire que acaricia mi almohada.
Aire que llega hasta el ventanal, donde se escuchan morir tiernas gotas de una
lluvia sin prisa. La perfección se encuentra ahora en ese instante, en el que
los faroles de un auto fugaz dan luz a la mágica escena de las gotas que caen
en el asfalto.
La perfección es ahora
la misteriosa danza del viento en las copas de los árboles.
El viento y sus
silbidos, que me relatan perfecciones de otros instantes, en otros lugares.
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